Escipión

¡Saludos lectores!

Tras largos meses de silencio, pero de elevada actividad lectora vuelvo para recomendar con ansia una serie de libros que estoy terminando ahora. Como es fácil de suponer por el título de la entrada se trata de la serie Escipión escrita por Santiago Posteguillo y está compuesta por tres volúmenes de cerca de mil páginas cada uno. Pero que no desespere aquél o aquella que tema enfrentarse a libros largos. Las frases y las palabras fluyen de tal modo que lees 400 páginas sin siquiera darte cuenta. Que tampoco desesperen aquellos a los que no les gusta la historia, pues esta es una buena novela histórica y como tal se lee sin suplicio alguno.

Por ahora solo he leído el primer volumen; "Africanus, el hijo del cónsul" que narra las aventuras y desventuras del joven Publio Cornelio Escipión, hijo del cónsul homónimo. Ocurre durante una época crucial para el gobierno Romano de la época, su hegemonía se veía atacada cruentamente por el cartaginés mundialmente conocido Aníbal Barca. Las intrigas del senado, las diferentes estrategias de la guerra, la historia familiar de ambos líderes... Las historias se cruzan y entrecruzan siempre siguiendo el orden cronológico para que no te pierdas en los largos e intrincados caminos de la historia.

Es una novela que se lee casi sola. Con un golpe de pluma Santiago Posteguillo te traslada al año 218 aC, te rodea el ambiente militar de la época, te expone la situación en la que se encontraban todos los personajes y por mucho que sepas como terminará la batalla del Tesino no puedes parar de leer hasta llegar a la última palabra.

Si eres una de esas personas amantes de la historia, un tanto puntillosas que se dedican a contrastar con los grandes historiadores cada uno de los hechos que se mencionan en la novela, tampoco te dejará indiferente. Pues Africanus es una novela de alta rigurosidad histórica que llega al nivel de Yo, Claudio de Robert Graves.

Permanentes palabras que no lleva el viento...

Saludos lectores,

La indignación, la rabia y la impotencia corren por mis venas. No puedo más que desesperarme frente las grandes muestras de violencia que han ocurrido recientemente en Barcelona. Multitud de personas sentadas en Plaza Catalunya, posicionándose pacífica pero firmemente en sus principios. Algunos incluso imitando la revolución de los claveles, sentados, los brazos en alto, flor en mano. ¡Ilusos! Aquí las flores se castigan con porras. Por orden de arriba, por orden del mismo Conseller d'Interior que después de los hechos aún es capaz de autojustificarse diciendo que no cree que la respuesta de la policía haya sido excesiva. Pero nosotros sabemos que hoy vivimos en la era de la tecnología y no, no se nos engaña porque tenemos imágenes que valen más que sus palabras.

Partícipes del movimiento y afines a los acampados hemos decidido hacer nuestro el verso de Blas de Otero y como él proclamar que pese a todo, nos queda la palabra. La base es mandar cartas al director, bombardear todos los medios con nuestra opinión. Una lucha pacífica, racional, golpeando mientras se esquivan los golpes.

Aquí el poema de Blas de Otero, En el principio del libro Pido la Paz y la Palabra de 1955:

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Ratonlandia

Saludos lectores,

Hoy no puedo hablar de otra cosa que no sea de la fábula de Thomas Douglas, Ratonlandia (o Tierra de Ratones). Así, de forma rápida y concisa Thomas Douglas fue un pastor Bautista nacido en Escocia, más tarde se mudó a Canadá donde condujo el primer gobierno Socialista y donde introdujo el sistema de salud público canadiense. El caso es que entre sus incontables labores políticas también tiene una vertiente artística que se refleja en el discurso que dio en 1962 en forma de fábula de la que inevitablemente hablamos hoy, "Ratonlandia" (Mouseland de título original).

Para no daros demasiado la brasa con mis ideas sobre el tema, me voy a limitar a dejaros aquí el discurso subtitulado en español para que juzguéis vosotros mismos y lo extrapoléis como creáis conveniente al día de hoy:



Y ya, sin más preámbulos instaros a que vayas a votar.

¿Y porqué no?

Corría el año 1919, aparentemente todo seguía igual. Era un mes de Junio similar a todos los veranos transcurridos hasta entonces, hacía calor y nadie se aventuraba a pasear por las calles durante el mediodía. Precisamente por eso Miquel había escogido esas horas para deambular por el barrio, sintiéndose solo, desamparado y exigiéndose ánimos para seguir adelante, obligado a creer en un futuro cuando el presente era tan turbio que no tenía fuerzas ni para dormir. Caminaba sin ver, los ojos clavados en el suelo, esquivando la compasión de sus vecinos. Odiaba su barrio, su casa, su calle, sus vecinos, todo aquello que le recordaba su vida anterior, la felicidad, la familia. Ya no podía hablar con nadie, solo inspiraba pena, todos hablaban para castigarle haciéndole revivir su mala suerte, hurgando en su dolor, recordándole los detalles más insignificantes del pasado que, ahora, al no tenerlos le arrancaban gruesas lágrimas melancólicas de unos ojos que parecían incapaces de secarse. Era él, era su vida, y no podía soportar otra mirada de piedad, ni más cuchicheos condolientes, ni palabras esperanzadoras, ni entrever por el rabillo del ojo viejas mujeres santiguándose cada vez que pasaba cerca de ellas. Por eso paseaba cuando no había nadie, cuando el calor era insoportable o cuando la noche era tan oscura que era imposible diferenciar una figura de otra. A pesar del cambio drástico que había experimentado su vida jamás podría cambiar de barrio, ni de calle, ni de casa. Todos y cada uno de los rincones contenían momentos valiosísimos, esa era su vida lo de ahora una insufrible prolongación que no se atrevía a interrumpir porque sabía que allí, en uno de los hospitales cercanos al mar, necesitaban su dinero para seguir con el tratamiento. Esa certeza era lo único que le mantenía en pie, eso y las pocas cartas que llegaban a sus manos. La incomunicación a la que los médicos las sometían repercutía en sus huesos, del mismo modo que el sufrimiento de no ser él quien padeciese aquella enfermedad.

Había despedido a Leo. De vez en cuando se lamentaba de ello pues era rigurosa y precisa en todo y su presencia había llegado a hacerse indispensable en la casa. No encontró ninguna razón coherente para echarla e intuyó que la verdad sería más digerible para ella que cualquier reproche infundado. Le dijo que no podía soportar más sus ojos llorosos ni el lamento perpetuo que asomaba en sus labios, que él se estaba volviendo intratable, ermitaño, extraño e insensible hacia los demás, que la apreciaba demasiado como para someterla a la tortura de convivir en aquella casa con un ser que tarde o temprano dejaría de poseer la poca humanidad que le quedaba, que le pagaba dos meses por adelantado y que, si llegaban a arreglarse las cosas, la volvería a llamar enseguida. Leo no aceptó el dinero, tampoco entendió muy bien las razones de Miquel pero le tranquilizó diciendo que ella se iba a casa de Alfonso, el hijo del carnicero, y que no tenía ningún tipo de deuda con ella, pues se iba a casar y pronto fundaría una familia. Sin embargo él se quedó intranquilo sumando su inquietud por, quizá, haber destrozado la vida a aquella muchacha a la interminable lista de dolores y cargas que soportaba su espíritu.

Por las noches daba vueltas en la fría cama intentando dormir sin conseguirlo. Notaba en cada músculo de su cuerpo el cansancio acumulado de las largas caminatas por las tardes. Se descubría reviviendo mentalmente su primer viaje juntos, deseando encontrarse a su lado de nuevo, volver a dormir abrazados y despertarla por las mañanas con sus besos.

...

Tarjeta postal

Un pequeño tesoro rescatado de un mercadillo en el puerto de Barcelona:



Postal 1: 11 de Abril de 1919 a Dolores Torres de Sala.

A su gentilísima y saladísima mujer, la más hermosa de todas las mujeres. La felicita en el día de su santo su marido que la quiere con toda el alma.
Miguel Sala

Postal 2: Marzo de 1919 a Miguel Sala

Querido Miguel,
Recibí con tardanza tus felicitaciones, aún así las agradezco. No te digo el número de la nueva celda porque hasta las cuatro no me la daran. La nena está muy contenta, no ha tosido hasta ahora y parece que el tratamiento le probará.
Recuerdos para la tía y no te entristezcas.
Tu esposa que te quiere, Dolores Torres de Sala

Así, como lo ven encontradas recientemente unas postales de 1919 que se responden entre si...

Sant Jordi

Saludos lectores,

Cuenta la leyenda que hace muchos, muchos años en la antigua ciudad de Barcelona se asentó un dragón que tenía atemorizada a toda la población. Los caballeros del rey intentaron por todos los medios deshacerse de él, pero fueron pereciendo uno a uno lenta y dolorosamente hasta que ya no quedó en todo el reino un solo hombre capaz de levantar una espada. Los habitantes del reino se vieron forzados a intentar el diálogo con la bestia y acabaron cediendo a proporcionarle al dragón como sustento una joven muchacha a finales de cada mes con la condición de que él no buscase alimento por su propia cuenta y sin consentimiento expreso del Rey. Así pues los meses fueron pasando y cada vez había menos muchachas, menos hombres y menos vida. Un hermoso mes de Abril por pura maldad del azar le tocó a la joven princesa ser ofrecida al dragón como vulgar pieza de comida. El Rey movió cielo y tierra para que aquello no ocurriera pues era su hija su flor más hermosa y su ansia por preservarla le llevó a ser egoísta. Aún así se vio obligado a ceder a las súplicas del pueblo y entregar a la princesa con toda la opulencia del plato más caro y delicioso.

Casualmente pasaba por aquellos lares un humilde caballero conocido por su honor sin par, su gran devoción católica y su gran manejo de la espada. Sant Jordi le llamaban a tal noble, rico, digno y apuesto caballero que frente al dragón sin demora blandió su espada demoledora atravesándole el corazón y liberando de sus garras a la hermosa princesa. La sangre del dragón manó a borbotones, cubriendo la tierra de un rojo intenso y de allí, de pronto, por milagro, por azar o sencillamente por casualidad comenzaron a brotar las más hermosas rosas. Sant Jordi cortó una con su espada y arrodillándose se la ofreció a la princesa que sin un momento de vacilación su mano le dio. Y esta es la razón por la que cada 23 de Abril todos los hombres de por aquí regalan a sus amadas la más bella rosa de las paradas.

Ese mismo día de hace menos años aquí, también por destino o por casualidad, tuvieron a bien fallecer el gran Miguel de Cervantes pluma y voz de nuestra tierra y el gran William Shakespeare pluma, voz y verso de los ingleses que, como siempre, tenían que ser de Europa los extraños y por ello Vivian en otro calendario. Esa es la razón por la que cada 23 de Abril todas las mujeres regalan a sus hombres un libro en honor a la literatura y a su amor.

Últimamente, y cada vez más, hay un movimiento paralelo que como mujeres que son exigen también recibir un libro este maravilloso día pues se creen también dignas de rendir homenaje a la literatura que es capaz de matar dragones, amar por todo lo alto y transportar a mundos paralelos de lo que sucede, sucedió o sucederá.

¡Feliz Sant Jordi!

Miguel Delibes

Saludos lectores,

Es triste leernos en estas circunstancias... Lamentablemente, suele pasar.

El Camino, El Hereje, Las ratas, Los Santos Inocentes, Cinco horas con Mario, La sombra del ciprés es alargada...La Mortaja.

"El fin de todo es inevitable" (J. Gaarder)

Nada más que rendirle un pequeño homenaje a tamaño escritor que nos dejó esta mañana. Siempre me apena la desaparición de un escritor que me agrada...